L'indigent

Quel est ce sourire qui s'estompe,

Et cette ombre ténébreuse qui va,

Ce fort coup de tonnerre qui frappe,

Et ce typhon qui ternit les gravas ?

La rue glane ses piétons frileux

Et le noir bitume crie sa colère ;

La saison met son foulard peureux,

Et tout va bruyant de fièvre.

Le sol est jonché de feuilles mortes,

Et encor' d'injures et de débris ;

Les blasphèmes ont fermé la porte ;

La rue a pris l'indigent sans abri.

La nature a pleuré ; lui aussi.

La bière a coulé ; les larmes aussi.

Et les murs fissurés ont blêmi.

Les arbres l'ont scruté ; la vie aussi.

Qui, de raison, regrets, d'insensé,

A vu l'orage dévaster ses champs

Qu'en automne naissant, offensé,

Les hurlements d'homme ont pris du néant ?

C'est l'ombre détachant sa lumière,

Ayant perdu son ardeur et sa nuit,

Qui n'a plus d'espoir aucun ; il erre,

Quand au chemin d'homme, il s'évanouit.

Photo personnelle de mon jardin d'une maison habitée.