La lettre

Le temps est tombé sur le souffle d'une feuille,

Qu'automne recouvre de couleurs veloutées ;

Et lorsque l'éclair frappe l'arbre et l'écureuil,

C'est le cri du deuil que pousse l'infortuné.

L'épousée giboulée se tient au logis feutré,

Et la lumière gémit de l'insulte subie,

Car il n'y a de plaie que face à l'inimitié

Jetant sa froideur aux traits de celui qui bénit.

Feuille tournoyait dans le vent, scrutant sa couleur,

L'âme triste, endeuillée une seconde fois,

Que nul n'a voulu avouer, pourtant de valeur ;

Qu'onde au-dessus des nuages donnait d'autrefois.

Le soleil s'est couché, serrant l'ouest de tristesse.

Le défunt espérant la beauté d'un simple salut,

Que la mort voilait dans le ciel sombre d'ivresse,

Repartait vers son ciel déversant ses pleurs d'exclu.

Ô ! toi, disparu ! mandant à l'âme qui perçoit,

Voulais un baiser par la feuille tournoyant vierge ;

Tu n'eus que le décès d'un sentiment aux abois,

Qui te frappait. Tu n'espères plus rien de ce cierge.

La brise a levé la bise et le baiser trahi

Qu'espérait la jeunesse revenue de l'être

Est reparti tel il vint, sans un propos dit.

J'ai vu ses yeux, la nuit  et le jour jeta sa lettre.

Devant sa tristesse, il partit, disant : «  Merci !

Vois ces lucioles brillants sur terre et dans ciel !

Ne brillent-elles pas pour ceux qui les voient, ici ?

Que feuille vole dans l'air du temps ; Ô voyelles ! »

Photo personnelle d'un jardin habité.